y
no encontrar
una mirada
que
dirigiese la vista
en la dirección
que
yo deseo,
encontré tus ojos,
abandonados,
tristes,
solitarios
y
supe
que eran
los que tanto ansíaba.
Iban acompañados
de un cuerpo
hambriento de amor,
carente de sombra,
largo, delgado
y
flexible
como un junco
que
cansado de doblarse
estaba a punto
de quebrarse
justo
por la mitad.
En la cara,
una boca,
en forma de media luna,
que
ya no recordaba
el sonido de una sonrisa
ni
el contacto de unos labios.
El pelo
negro, rizoso
semejaba un laberinto
en el que
hubiese perdido
la fe en sí mismo
y
la confianza en el ser humano.
Las manos
eran fuertes,
manos trabajadas,
manos cansadas,
manos deshabitadas.
Tendí las mías
y tú
las acogiste
como si las conocieses
de siempre.
Te pregunté:
"¿hacia dónde caminas?".
"No lo sé", me respondiste,
fijando tu oscura, casi negra,
mirada,
en mis ojos color verde.
"¿Sabes que existe
un lugar
en el que,
la gente como tú
y
como yo,
podemos ser felices?".
"¿Y cómo se supone
que
somos?",
inquiriste, ya relajado.
"Somos locos
o, tal vez,
no normales.
Nos angustia
el miedo
el miedo
la nada,
el tiempo,
lo absoluto,
lo inconcreto.
Nos gusta
bailar con música improvisada
bajo la lluvia,
bajo la lluvia,
alimentarnos de besos,
contar las estrellas,
contemplar la luna
contar las estrellas,
contemplar la luna
y,
sobre todo,
sobre todo,
hilar
sustantivos
con adjetivos, verbos y adverbios
para crear
lo que algunos llaman poesía".
"Entoces,
¿ambos somos poetas?".
"No lo sé.
Lo único
que
tengo claro
es que nos gusta
jugar
con las palabras,
con los acentos,
con los puntos y las comas
y también
con los acentos,
con los puntos y las comas
y también
con las miradas,
con los labios,
con los cuerpos,
con los cuerpos,
con las manos".
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