te he echado de menos.
Creía haberme acostumbrado
a dormir
en mi rincón de la cama,
sintiendo el tuyo,
vacío.
Llevo meses
conciliando el sueño,
abrazada
a tu almohada,
esa que está torcida
y
aplastada
pero que tanto te gustaba.
Aún huele a ti,
a tu cuello,
a tu sonrisa,
a tu cabello.
Ayer, en el fondo del armario,
encontré
una caja,
tu caja,
esa en la que guardabas
mis notas,
alguno de mis poemas
y
muchas fotografías
en la que aparecíamos
sonriendo,
juntos, muy juntos.
Esos recuerdos
venían cosidos
a miles de tus besos,
esos que repartías en cada rincón
de mi cuerpo;
atados a tus caricias,
siempre precisas,
siempre preciosas;
hilvanados a nuestros abrazos,
esos en los que me perdía
y
que tanto calor daban;
pespunteados a nuestros encuentros,
en los que tú entrabas,
sin permiso,
porque
yo te había dado la única llave
que poseía.
Dijiste que me querías.
Confesaste que no eras feliz.
Comentaste que había otra.
En ese preciso instante,
quise morir.
Supliqué,
lloré hasta quedar
convertida en sal.
Me dolía
el cuerpo,
el corazón,
el sexo,
el orgullo.
Hubiese preferido
tu muerte
a
tu abandono.
La imaginación es poderosa
y
saberte con otra,
que no conmigo,
ha hecho de mí
lo que ahora soy,
tan solo una sombra
de lo que fui,
cuando yo
me hubiese conformado
con convertirme
en una pequeña parte
de tu sombra al caminar.
Photo by Irving Penn (1949)
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