No querías.
Te negabas al encargo.
Recibiste un bloque de mármol,
duro, blanco, compacto
y,
a golpe de cincel,
debías esculpirme otra vez.
No podías.
Hace años,
mucho tiempo,
tú mismo te enfrentaste al reto.
A medida que avanzabas,
más hermosa te parecía.
Perfectas proporciones
en un cuerpo sin mácula.
Sabías que no tenía lógica,
pero te estabas enamorando.
A punto de finalizar,
un golpe de cincel indeciso,
deformó mi cara para siempre
Sin poder soportar el dolor,
decidiste sacrificar a tu amada marmórea,
rompiéndola, entre lágrimas, en mil añicos.
Mucho tiempo después,
aquí me encuentro otra vez,
aún sin cuerpo, sin forma.
Temeroso, avejentado
inicias el trabajo.
Esta vez, soy más imperfecta.
Hombros anchos,
pechos pequeños,
un cuerpo demasiado fibroso de mujer
a medio hacer.
Pero mi cara resultó
tu máximo logro.
No cumplo los cánones de belleza establecidos,
respondo solo a los tuyos.
Ojos grandes,
nariz pequeña,
pelo corto.
Esta vez tu pulso no a temblado.
Me has situado a los pies de tu cama
desde donde todas las noches imploras
que al día siguiente
mi mármol pase a ser carne para poder ser abrazada
y mi boca, lasciva, húmeda, dispuesta a ser besada
por ti,
mi pigmalión.
Escultura de Don Brwon
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