En ocasiones,
necesito
convertirme en un ovillo,
redondo,
sin fisuras.
Para ello,
tras tumbarme en mi cama,
desnuda,
inicio un proceso
en el que logro
curvarme,
de tal modo,
que mi cabeza
encaja
con mi estómago.
Mis piernas,
flexionadas,
acurrucadas,
prácticamente desaparecen
al ser abrazadas
por mis brazos.
Llega un momento
en el que
solo soy
un círculo impenetrable,
al que nadie puede fragmentar,
nadie consigue romper,
nadie logra penetrar.
Pero,
no sé por qué,
siempre queda un cabo suelto,
ya sea el dedo
de una mano,
un pelo
de mi cabello,
un pezón
de uno de mis pechos pequeños,
la esquina
de una de mis caderas.
Entonces,
aparece alguien que,
sin mi permiso,
comienza a tirar del hilo
deshaciendo el ovillo
en el que me había convertido.
Y
una vez que vuelvo a ser yo,
transparente,
vulnerable,
desprotegida,
ese que ha deshecho el ovillo
vuelve a romperme el corazón.
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