te aseguro que lo intento
pero
soy incapaz de amarte.
Me hablas pausadamente,
sin gritos, ni estridencias.
Me miras con dulzura,
sin críticas, ni comparaciones.
Tus brazos
me dan calor,
tu cuello
me aporta cobijo
y,
cuando me habitas,
lo haces
con permiso y con cuidado.
Pero
perdóname,
mi corazón ya no siente.
Si lo hacen
mis pechos,
mis piernas,
mi boca,
mi sexo,
mi nuca,
pero él,
ese que late,
llevando la medida de mi tiempo,
está inherte.
Y yo fui su asesina,
cansada
de sufrir por amar,
de llorar por entregarme,
de romperme por seguir
a ese
que
me fragmentó
tanto que me juré,
tras reconstruirme,
que
jamás volvería a sentir amor.
Photo Tina Modotti by Edward Weston
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