Pequeña,
dulce,
sola, abandonada.
Con una larga trenza,
blanca como su bata,
recostada
en su regazo
Tumbada en una camilla.
Arrinconada.
Su delgadísimo cuerpo,
cubierto
con una casi transparente piel
tenía frío.
Sus grandes ojos azules,
aún iluminaban
un rostro
que
debió ser muy hermoso.
Me llamó.
"Por favor, ¿puedes acercarte?".
Apenas tenía voz,
se la habían robado
la soledad,
el miedo,
la camilla,
el desconcierto.
"¿Sabes por qué estoy aquí?.
No sé cómo he llegado."
Le sonreí, acariciándole la mano.
Me acerqué a una enfermera.
"¿Es usted familiar directo?".
"No, pero esta muerta de miedo".
"¿Y qué quiere que haga yo?.
Está a la espera de una analítica
y
un escáner.
Tirar el dinero.
Tiene más de noventa vaños
y
ni tan siquiera recuerda
quién es.
La encontramos
en la calle,
envuelta entre cartones."
"A partir de ahora es mi abuela.
Huyó de su casa
porque
ansiaba ser libre.
Deseaba escribir sin miedo,
leer a borbotones,
amar sin cortapisas,
exprimir la vida
consciente de que solo tenemos una."
"Lo siento,
acaban de notificar su fallecimiento."
A pesar
de haber hablado con ella
apenas un minuto
lloré
de pena
y
de rabia.
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