que escribo
por escapar de la locura.
Hay otras,
las menos,
en las que mi propia locura
me impide hilvanar palabras,
porque
el sueño me puede,
la desgana me vence,
la desidia me gana.
Pero,
lo que más temo
es
cuando la locura
se alía
con la tristeza
y, éstas,
con los errores
y frustraciones,
y juntas
me vencen,
aplastándome sin piedad,
convirtiéndome
en una pasta viscosa
que alguien
introduce
en un frasco
que luego tapa,
dejándome dentro,
sin posibilidad de escapatoria.
Y ahí puedo estar
un tiempo que desconozco
porque
no soy dueña de mí misma
porque
son muchos
los que mueven mis hilos.
Hasta que,
cuando ya
me había acostumbrado
a ser algo asqueroso
para todos,
para mí misma,
llega el buen samaritano de turno
que
me libera.
Pero,
para entonces,
ya no quiero
salir de ese frasco.
Porque en él
mi locura y mi tristeza,
mis errores y frustraciones
se han convertido en amigos
y soy yo
quien forma
parte de ellos
y
no debo
dar explicaciones
a nadie
sobre mi comportamiento
y
quisiera quedarme
para siempre
en
el único único lugar
en el que
me siento comprendida.
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