¿Por qué solo puedo escribir
desde la tristeza?.
¿Por qué mis poemas nacen
de monstruos y locuras?
Hoy soy feliz
y, aunque lo desee,
me siento incapaz
de transcribir en palabras
todo lo que percibo ahora.
¿Por qué mis manos permanecen
desde la tristeza?.
¿Por qué mis poemas nacen
de monstruos y locuras?
Hoy soy feliz
y, aunque lo desee,
me siento incapaz
de transcribir en palabras
todo lo que percibo ahora.
¿Por qué mis manos permanecen
sigilosas?.
¿Por qué mis dedos se resienten
enojados?.
Quisiera soñar en voz alta
y
gritar al mundo cuánto me excita
pensar en sus abrazos,
imaginarme diluida en su mirada,
piel con piel,
boca a boca,
improvisando un baile
inesperado.
Por eso,
porque hoy no soy sal
de lágrimas derramada,
por eso,
hoy debo permanecer
callada.
Quisiera soñar en voz alta
y
gritar al mundo cuánto me excita
pensar en sus abrazos,
imaginarme diluida en su mirada,
piel con piel,
boca a boca,
improvisando un baile
inesperado.
Por eso,
porque hoy no soy sal
de lágrimas derramada,
por eso,
hoy debo permanecer
callada.
Image by Not Art Béhance
No hay comentarios:
Publicar un comentario