Él aún piensa
que
voy tras él siguiendo
las huellas que va dejando
en el camino,
que
continuo sumisa
el trazo por él iniciado,
con tiza blanca,
sobre la pared,
que
inicio la lectura
del libro por él elegido
justo en la página
cuya esquina superior
ha doblado,
que
visto la ropa
por él comprada,
calzo los zapatos
por él escogidos,
me peino,
según la pauta por él marcada,
que
prosigo el hilo conductor
de sus pensamientos,
los únicos válidos,
los únicos correctos.
Pero,
lo peor
y,
por ello,
me produce lástima
es que
está convencido de
que es su boca la única que beso,
que son sus ojos los únicos que miro,
que son sus manos las únicas que rozo,
que es su espalda la única que acaricio,
que es su sexo el único que me mantiene viva.
Hace ya mucho tiempo,
decidí que ya no deseaba seguir sus órdenes,
cumplir sus mandatos,
acatar sus normas,
asumir su amor
y
simplemente
me dije que,
mi mejor venganza,
será el día en el que le confiese
que no eran sus labios los únicos que me besaban
que había muchos más,
quizá demasiados.
Ese día tendré mi equipaje preparado y
en la calle
me esperará,
uno de esos que me hizo sentir una mujer libre,
que permitió que recobrase las alas de mariposa
que un día
él me cortó.
Fotografía Studio Manasse, 1930
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