Sí, a ti,
a ti que me fragmententaste,
tanto,
que aún estoy buscando
mi boca,
esa que no querías que abriera,
y que yo, estúpida,
arranque para demostrarte
cuánto te amaba,
al igual que mis ojos,
resecos como minas de sal,
que una noche,
mientras dormía,
abandonaron las cuencas
donde se albergaban, en mi rostro,
en busca de alguien,
supongo,
a quien no le hubiesen robado
la felicidad.
Tampoco encuentro
mis brazos.
Un día huyeron, cansados,
de tus no abrazos y, ahora,
no sé con qué cuerpo se han ido,
no sé dónde buscarlos.
No sé dónde están mis palabras,
aquellas que te molestaban y que,
entristecidas,
por tanto silencio impuesto,
por tantas verdades calladas,
se han ido,
tal vez al espacio infinito que es
la nada.
Han desaparecido mis pechos,
pequeños.
No pudieron soportar el recuerdo
lejano,
de tu cabeza recostada sobre ellos.
Y el interior de mi cuerpo,
donde al principio,
te cobijabas,
se ha resquebrajado como una vasija de barro,
como aquella que tiraste,
si, ¿no te acuerdas?,
el día que me negué
a seguir el camino que trazaste.
Pero, no lo dudes ni un instante.
Conseguiré reunir
las piezas de mi cuerpo.
Únicamente necesito lo que ya tengo,
distancia y olvido.
Distancia de tus reproches,
de tus gritos, de tus órdenes
y
olvido de ti,
sí, de ti,
el que dudó un día que jamás
podría borrarte
de mis ojos y mis dedos,
esos con los que escribo
los poemas que siempre despreciaste.
Fotografía Rotney Smith.
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